Les sorprenderá la noticia, pero así es. He decidido dedicarme a las drogas. Pero primero lo primero y antes de que se me olvide: quiero dar las gracias a las personas que ayer tuvieron la amabilidad de recordar mi cumpleaños.
Lo uno viene con lo otro. Son muchos los años. Demasiados. Los años han llegado como caballos briosos, uno tras otro, y todos me han pateado. A estas alturas de la vida uno no sale de la casa a comprar ron sino ibuprofeno. El pasado 14 de febrero la única cita que tuve fue con el médico. Lo digo en serio y no vayan a pensar que andamos enamorados.
Se dice que si alguien despierta después de los cuarenta y no le duele nada, es que está muerto. Más adelante ya uno no se pregunta qué le duele sino qué no le duele todavía. "Hoy no me duele la pierna" o "Al fin se me quitó la tos".
Cuando viajo, mi urgencia no es localizar los bares sino las farmacias. No se sabe a qué hora se presente la emergencia. Yo no era así.
Otra confesión: ya no tengo cuenta abierta en las cantinas. Me borraron. Mis penas se las cuento al farmaceuta. Ya uno no busca con quién salir a bailar sino quién le traiga un remedio que no se consigue por ninguna parte.
En mi cabeza el sitio reservado a las bellas actrices y modelos fue invadido por nombres de medicinas y tratamientos. Por ejemplo, al ibuprofeno 800, que no es caro, sólo le falta acabar con los dolores de conciencia, pero se recomienda el uso prudente porque hay que cuidar el riñón.
En estos días descubrí el neurobión. No me alivia pero me acelera. Me ha permitido escribir poemas. Ojalá resulten medicinales. Sueño con el día que el farmaceuta me diga: "Sus poemas se están vendiendo bien". Que espanten las penas, vaya y venga, pero que combatan un dolor de muelas, qué maravilla.
Finalmente, vuelvo al asunto del cumpleaños. No quiero dejar pasar la fecha sin la debida celebración. Voy a organizar una parranda de tres días consecutivos: 29, 30 y 31 de febrero. Espero que las fechas les convengan. Confirmen antes de que Facebook sospeche de la naturaleza del mensaje y, en su miopía, me restringa la cuenta, como cuando reenvié la broma de un Pablo Escobar diciendo por teléfono que le busquen a Cupido y le den plomo. Cupido no existe y acá a duras penas nos mantenemos con vida.
En cuanto a la parranda, no hay mayores exigencias. Se visten como quieran. Llegan y se van cuando se les da la gana. Pero, por favor, traigan drogas. Podemos compartir. Tengo suficiente flouxetina pero ando escaso de dicoflenaco y ditopax.
Gracias.
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