Charles Bukowski
QUÉ ES LO QUE QUIEREN
Vallejo escribiendo de la soledad mientras se muere de hambre; la oreja de Van Gogh rechazada por una puta; Rimbaud huyendo al África en busca de riquezas y hallando un incurable caso de sífilis; Beethoven por siempre sordo; Pound arrastrado a través de las calles en una jaula; Chaterton bebiéndose el veneno para las ratas; el cerebro de Hemingway que chorrea y cae dentro del vaso con jugo de naranja; Pascal abriéndose las venas en la bañera; Artaud encerrado en el manicomio; Dostoievsky empujado hacia un muro; Crane lanzándose hacia las hélices de un barco; Lorca fusilado al borde del camino por la guardia civil española; Berriman saltando desde un puente; Burroughs que hace puntería con su esposa; Mailer persiguiendo a la suya con un cuchillo; ¿eso es lo que quieren: un maldito show, una cartelera de neón encendida en medio del infierno? ¿Eso es lo que quieren, ese montón de aburridos, inarticulados protegidos monótonos amantes de los carnavales?
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