Marc Behm
PISTA DE BAILE
Josefina tiró una cuchara. Brice tomó su mano y le besó los dedos. Ella miró por encima del hombro.
La banda de jazz tocaba La Paloma.
Se levantaron y fueron a la pista de baile. El Ojo se reclinó en la silla, cruzó los brazos y los miró. Pasaron bailando junto a su mesa. Permaneció meciéndose justo enfrente de él, con los ojos cerrados. Nunca había estado tan cerca de ella. Su mano izquierda, sobre el hombro de Brice, señalaba en su dirección. El dedo índice estaba deformado, doblado como una hoz. El maquillaje de los ojos a media luz daba a su rostro la misteriosa extrañeza de una máscara. Perlas diminutas colgaban de los lóbulos de sus orejas. Su carne repelía la oscuridad, iluminándola, arropándola en un halo de incandescencia.
Brice se percató de su escrutinio. Frunció el ceño y la alejó, bailando, de la mesa.
Diez minutos más tarde se marcharon.
Marc Behm / "Las bodas siempre me ponen paranoica"
Marc Behm, La mirada del observador, cap.3
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