domingo, 26 de febrero de 2023

Triunfo Arciniegas / Diario / Una frase




Triunfo Arciniegas
UNA FRASE

“Era como saber los pecados de la mujer amada, cuando el hombre maldice pero no renuncia y reacomoda con dolor sus principios porque sabe que sin ella la vida es imposible.”

Me costó lágrimas esta frase. Una frase metida entre tantas otras. Tal vez alguien la subraye. Tal vez, en el propio ritmo de la narración, pase desapercibida.

Esta cita, toda esta página, hace parte de “La casa de las lunas”, un cuento sobre un libro que cambia con cada lector y cada lectura. En el fondo, sucede con todos libros: nunca leemos el mismo libro, como nunca nos bañamos en el mismo río, es decir, ya no somos los mismos de la vez pasada y las aguas tampoco. En Lejanías, cuatro muchachos leen una novela y uno de ellos queda fascinado por la protagonista, una tal Melissa Walter, y ahí arranca la trama.

Es una de las veintidós historias de MUERTAS DE AMOR, el libro que publicará Tusquets a finales de marzo, con una fotografía mía en la tapa: una pierna. No entiendan mal: la pierna no es mía (las ventas se irían al carajo) sino la foto.

Esta página se publica tal cual (101), pero sin el título, agregado con mi propia letra para la foto: con el desesperado propósito de resolver el misterio, el narrador acude al traductor de la novela, Raimundo Humberto Fonseca, reimundo, rey inmundo, un borracho sin ilusiones, expulsado del magisterio por recorrer desnudo los pasillos de Universidad.

Hoy, que es un día tan especial para mí, hicimos la última revisión de las pruebas: sobraba un punto antes de una pregunta en alguna página, faltaba una “y” en otra, y habían olvidado el número de página del sumario. Detalles. Pero se trata de que no se nos pase nada.

26 de febrero de 2023


martes, 7 de febrero de 2023

Poemas como heridas / Joan Margarit / No tires las cartas de amor

 


Joan Margarit
NO TIRES LAS CARTAS DE AMOR



Ellas no te abandonarán.
El tiempo pasará, se borrará el deseo
-esta flecha de sombra-
y los sensuales rostros, bellos e inteligentes,
se ocultarán en ti, al fondo de un espejo.
Caerán los años. Te cansarán los libros.
Descenderás aún más
e, incluso, perderás la poesía.
Un frío ruido de ciudad
en los cristales
acabará por ser tu única música,
y las cartas de amor que habrás guardado
serán tu última literatura.


Joan Margarit
Una mujer mayor
La Cama Sol, Madrid, 2019, p.53