Charles Bukowski
UN ESCRITOR EN NUEVA YORK
“Era invierno, yo me estaba
muriendo de hambre intentando ser escritor en Nueva York. No había comido en
tres o cuatro días. Así que finalmente dije: ‘Me voy a comer una gran bolsa de
pochoclo’. Cada grano era como un churrasco. Tragaba y echaba pochoclo a mi
estómago que decía ‘¡Gracias, gracias!’. Estaba en el paraíso, caminando por
ahí, hasta que dos tipos pasaron a mi lado y uno le dijo al otro: ‘¡Jesús!’. El
otro dijo: ‘¿Qué pasa?’ ‘¿Viste a ese tipo comiendo pochoclo? Dios, era
horrible.’ Así que no pude disfrutar el resto del pochoclo. Pensé qué quisieron
decir con eso de que ‘era horrible’. Yo estaba en el paraíso. Supongo que era
un poco cochino. Ellos siempre pueden distinguir a un tipo hecho mierda”.
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